Somos los raros del local

Emulando a Emilio Aragón en 'Ni en vivo ni en directo': Buenas tardes, soy Julkito y ayer no vi a Pipi. Jajaja! Aprovecho esta ocasión para recordar la obra de Emilio Aragón, antes de que se metiera a Médico de Pacotilla, digo de familia, y se hiciera empresario del 'chou-bisnes'. Al tema.

Después de la visita de algún que otro bar comentado en este vuestro blog, como por ejemplo el Brasileirinho, en donde en un momento de silencio de los percusionistas me arranqué por bulerías con un cante jondo, ante el descojone general del bar, y Honky Tonk, que es una mierda de bar en donde las camareras se creen las novias de Pipi (como siga saliendo en el weblog le voy a tener que poner nick como a los demás, ¿qué tal Currupipi?) nos dirigimos a Archy (c/Marqués de Riscal nº 11) en busca de las holandesas errantes.

Resulta que Archy era un bar así como ultra-pijo sensación de aparcacoches con librea y camareros que persiguen al borracho al centro de la pista de baile para servirle un poco más de dosis alcohólica. Asustados, y creyendo que incluso no nos dejarían entrar, entramos, nos pidieron la entrada de rigor que sufragamos estoícamente y pasamos a la sala en donde nos damos cuenta que lo que en antaño era así como la máxima expresión del espíritu de 'Pocholo y Borjamari' se había convertido en la meca de las americanas y pelos raros al estilo de Beckham.

Discutiendo acerca de la procedencia de los pobladores del local (que si son de Leganés, que si son de Getafe, que si aquí está todo el Carrefour desde el Director General hasta los reponedores) nos dirigimos al baño que ya sabéis que en los sitios pijos son muy bonitos, de diseño y nos dimos cuenta de que una presencia seguía nuestros pasos. Después fuimos a una de las múltiples barras en donde hicimos valer nuestra anteriormente sufragada entrada y la presencia seguía detrás de nosotros. Molestos ya de tanta persecución nos fijamos en el ánima que nos seguía y no era otro que el de seguridad del bar vestido de 'segurata'. Se dieron las siguientes chanzas: "Mira, este directamente se ha venido de copas con el uniforme del trabajo". "¡Que nos persigue Torrente!". "Claro, es que somos los raros del local". Que gran verdad esta última afirmación.

Después de recoger a una de las holandesas errantes nos fuimos a Shabay (c/ Miguel Ángel, invéntate el número) que es un bar muy bonito para tus momentos más pumba-pumba en donde lo dimos todo como bailarines profesionales digo como borrachos que se creen que bailan. Yendo al baño y mientras teníamos el instrumento de miccionar en la mano se nos acercó por la espalda y a traición uno que nos dijo: "¿Tenéis un porrito?" Contestación mental: Lo que tengo en la mano es un puro que te voy a meter por el culo como no me dejes tranquilo mientras hago Pipí. Contestación verbal: No.

No quiero despedirme sin publicar la frase de la noche: "La holandesa ha confundido tu coche con una puta mierda de Seat Ibiza". Sin ofender, claro está, a los propietarios de dicho coche.

Mientras escribo esto, estoy escuchando: Estopa - Lunes.